Corre, somos nosotros.

Como si por escribir fueras a dejar de doler.
Como si por escribir fueras a dejar de doler.
Como si por escribir fueras a dejar de doler.

Como si por escribir esto se hubiese acabado, y todas las lágrimas se terminasen cuando pones el punto y final.
Como si por escribir todos los miedos fuesen a disiparse;
como si todos los miedos que te conté, que te escribí, que te lloré, fuesen a desaparecer.

Gracias por las promesas incumplidas,
las noches de ficción y las utopías de una vida maravillosa que nos habíamos prometido. 
Gracias por invadir cada parte de mí con el roce de tu boca colmada de trampas, llena de balas directas a mi corazón.

Como si por escribir todas las mentiras fuesen verdad.
Como si por escribir toda la nada se convirtiera en el vacío que me prometiste que no iba a existir.

Que sé que por escribir no voy a dejar de llorar, que sé que por escribir no vas a darte cuenta de que te has perdido por no encontrarme a tiempo.

Que sé que por escribir no vas a dejar de ser un cobarde, un mentiroso y un homicida totalmente voluntario y consciente del daño y la herida que te has hecho y me has hecho a mí.

Como si por escribir fueras a darte cuenta de que ser, estar y desaparecer se ha convertido en tu especialidad.

Como si por escribir no supieses que te estás mintiendo y que te has rendido antes de empezar a luchar y has caído en lo obvio, en lo sencillo, en lo cómodo.

Como si por escribir me fueras a leer.

Como si por escribir fueras a dejar de doler.
Como si por escribir fueras a dejar de doler.
Como si por escribir fueras a dejar de doler.

Como si por escribir esto se hubiese acabado,

como si por escribir esto no existiese ese 'tú y yo' se fuese a borrar de golpe y puñetazo.

Como si por escribir esto tú fueses a dejar de existir.

Como si escribir esto fueses a acordarte de que no hace mucho yo era tu sonrisa y tú eras la mía,

como si por escribir esto fueses a acordarte de que hace muy poco -muy poco- yo era tus buenos días, tus buenas noches y tu banda sonora.

Como si por escribir esto todas tus mentiras, fueran a convertirse en verdad.

Cuando no. 

Tú te sigues engañando y te sigues burlando de mí, desde lejos y en silencio;

y yo, disimulo, sonriendo, mientras la rabia me grita desde la boca del estómago y noto cómo se muere nuestra mariposa, cómo agonizan las flores y cómo se desgastan las palabras.

Como si por escribir esto fueses a darte cuenta de que te has dejado arrastrar por tu instinto animal,

y has dejado que lo peor de ti me envenene al respirarte.

Como si por escribir esto fueses a darte cuenta de que te has vendido,

de que te has malvendido. -y a mí contigo-

Que nos has regalado a la nada;

nos has relegado a ser nadie.

Nos has menospreciado. Y digo nos. Porque has conseguido que el estado permanente del nosotros se convierta en pasado gris, lleno de fotos, y pactos vacíos llenos de la nada más absoluta.

Como si por escribir esto fueses a darte cuenta de que todavía estás a tiempo de salvarme.

De salvarnos.

DE SALVARTE.