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A veces, todavía sueño, y me veo abriendo la puerta, fingiendo que eres tú.
A veces, todavía sueño, y me veo abriendo las piernas, creyéndome que has abierto la puerta, y que te quedas dentro. 

De mi.

Entonces me doy cuenta de que tengo los ojos abiertos,

y que son mis putos 'ojalá' que se me acumulan en las costillas.

Solo son un espectáculo de actos continuados alrededor de mis ilusiones en la retina;

un ir y venir; un suceder de des-ilusiones que no hacen nada más que comerme la simpleza de los días sin ti.

La forma de descubrir que los deseos no son más que chispas que se apagan entre el viento y lo que dura un soplo de vuelo que te sube la falda hasta la garganta; y no te deja respirar por más que intentes robarle la mirada a los delirios que te hacen suspirar.

Aquí me tienes; solo tienes que reivindicarme como tuya, cada noche. 

Aquí me tienes; solo tienes que proponerte ganar mi guerra.

Aquí me tienes; como un reto al que desafiar.

Cumplesueños; sopla las velas, los deseos y las ilusiones y cumple. Sueños.

A veces nos creemos que por creer vamos a ser felices;

Yo ya no.

Sal a a buscarme entre toda esta pesadilla y verás cómo nos crecen flores en el estómago y la mariposa de mi habitación, esa que no sabía que hacer, se queda -para siempre- aleteando entre éstas ansias de revolución entre tu cuerpo y el mío.

Entra de puntillas, por si el crujido de los cristales de los siete años de mala suerte, y enamórate de cada pequeño fragmento procurando no hacer ruido para no romperme más.

Encapríchate de mí, como un niño tonto.

Y llévame al baile

y báilame el agua;

aunque no suene la música, 

aunque te ahogues en mí.

Y que la vida sea más bella de lo habitual

y que lo habitual se convierta en insólito 

y que paseemos por las historias de terror como si no existiera el miedo a volar.

Y que nos falten días para soplar sueños,

para cumplir deseos,

para contarnos cuentos.

Que nos sobre todo lo demás;

que a falta de amor, ya estamos nosotros.

Te deseo a mí;
y que me cumplas mucho más.