A mí la vida me enseñó que.

Se sentó en el marco de la ventana,

como si se tratara del precipicio de sus ojos;

por el que se tiraba cada noche al encenderse el porro de despedida.

Y entonces sonreía,

como si la estuviese mirando la vida

y no pudiese evitar maltratarse pensando que ella era la cicatriz que no se había cerrado,

la herida que no dejaba de sangrar.

Fumaba,

como rozando los últimos veintitrés años de insomnio y desequilibrios.

A base de reescribir finales felices se había tatuado un infeliz final.

Y mirando por la ventana,

como si viese su espalda,

se mordía los labios;

como si al hacerlo mordiera la incoherencia de sus manos al tocarla.

Se besaba los desastres,

como si al hacerlo borrara la violencia con la que se miraba al espejo;

como si, por un momento, la felicidad le cogiese la mano y besara sus nudillos uno a uno;

aún a riesgo de saborear las magulladuras de los golpes certeros de caballeros andantes que,al final,resultaron ser más andantes que caballeros.

Entre delirio y cerveza corría las cortinas,

como si al hacerlo estuviese cerrando esa puerta que nunca había abierto.

Era fría;

pero a la vida le damos igual,

y el amor no tiene temperatura;

y, sentada en su ventana, 

decidió dejarse caer; 

y se dio cuenta de la escasa diferencia que hay entre volar y querer.

 Y querer es una putada,

porque nadie te avisa de que al final acabarás en cualquier ventana queriendo saber volar.