No soy yo, eres tú.

Quítame todas las ganas de verte y mata a todas y cada una de las mañanas que pienso en tu boca.

No es que me quede nostalgia pero todavía tengo algunos recuerdos paseando desnudos por mi habitación y me encantaría que aprendieran a volar.

¿Sabes guardar un secreto?

Yo tenía uno dentro de tu boca y lo he perdido.

He desgastados los días fingiendo que no me has roto el corazón por la mitad,

pero esta tristeza del pecho no deja de latir.

Debería ser más valiente y admitir que tengo lágrimas en los ojos, 

que ando cabizbaja buscando alguna piedra con la que tropezar 

y que mi niña interior está muerta desde que no me coges de la mano.

Devuélveme todas las noches de ‘no tengas miedo, 

no me voy a ningún sitio’, 

‘te quiero en todas las canciones’, 

‘te voy a hacer el amor hasta deshacerte toda la rabia’…

Si al menos me hubieras avisado de que me ibas a soltar la mano después de subirme al cielo, 

mis rodillas no serían la canción más triste del mundo.

Aprendimos a convertir el ruido en música y a odiarnos contra la pared,

a matar días y a lamernos todos los miedos.

Dejé de mirar hacia atrás porque te tenía delante y ahora;

ahora me he dado cuenta de que el infinito es sólo un número más,

que cuanto más sola, mejor acompañada

y que la puerta que he cerrado me ha pillado los dedos

y el corazón.

Ahora solo quiero dejar el pasado encima de cualquier hoja de papel en blanco, 

agarrarme a cualquier abrazo y drogarme a base de literatura.

Vi cómo te ibas, con la boca llena de excusas y las manos ensangrentadas.

Vi cómo te ibas, con las maletas llenas de todos los días que nos quisimos.

Vi cómo te ibas, suicidando todas y cada una de las razones que teníamos.

Desde entonces y hasta ahora,

desde nunca y hasta siempre.

Han pasado ciento cincuenta seis mil canciones y quinientas noches y me he fijado que la primavera está asomando las piernas y que en el fondo tenías razón.

Ni tú eres para tanto, ni yo para tan poco.

Perdóname, es mi corazón; es un puto exagerado.